Il linguaggio semplice che Bukowski usava, il frasario gergale dei perdenti, delle puttane, della gente comune, le loro storie, le loro emozioni, le loro agonie, sono stati il segreto del suo successo ma anche il tranello più facile in cui cadere per chi si appresta superficialmente alle sue opere.

Sembra facile scrivere come Bukowski e sembra affascinante vivere come Bukowski, ma tutti quei frammenti di vita che lui racconta, tutte quelle disperazioni, le ansie, le bevute, le scazzottate e le scopate con le brutte, le grasse, le vecchie e le puttane, una volta spogliate da quella patina di romanticismo letterario con cui lui magistralmente le ricopriva, nascondono semplicemente il dramma di un uomo vero, immerso in una realtà brutale, il grido inascoltato d'una persona destinata ad affondare nel silenzio d'un'esistenza invisibile.

La visceralità della sua scrittura ha la forza della fame vera e della vera disperazione. Spesso mi chiedo che ne sarebbe stato di lui se qualcuno non l'avesse scoperto, se qualcuno non avesse apprezzato i suoi lavori, se qualcuno non avesse avuto il coraggio di investire su di lui.

Ben venga allora il Bukowski cantore ubriaco dell'altra America, Bukowski l'oscuro, Bukowski il dissacrante, Bukowski il maledetto. Bukowski il cinico, il pagliaccio e il violento ma se permettete, io, qui, lontano da ogni retorica, mi limiterò ad omaggiare, attraverso la lettura di alcune sue poesie, che personalmente reputo tra le più vere, semplicemente, Bukowski, l'uomo.